Вышивая мечту, исколоть можно пальцы до крОви,
И неся людям свет — можно быть ослеплённым во тьме.
Есть красивые лица — у них полумесяцем брови,
Но души красоту разглядеть ещё нужно суметь.
Остывают фонтаны — укрыты ночною прохладой,
И цветы, закрываясь, мечтают о влажной росе.
Знаю, яблоки слаще всегда из соседского сада,
Только я не хочу прикрываться банальным «как все»…
Задыхаясь от мысли, что всё в этом мире — не вечно,
Я стою у окна, вспоминая о чём-то своём.
Я уже проводила наивность, любовь и беспечность.
И осталась теперь навсегда со смиреньем вдвоём.

От самого себя — не убежать.
И к самому себе — не возвратиться.
Но, если, не Любя, существовать —
В бездушный камень можно превратиться,

Холодный, несмотря на летний зной,
Теплом Любви Взаимной не согретый
Не заслуживший участи иной,
Чем той, что превратило в камень Сердце.

А, если — Жить, с Любовью, и — Любя,
Тогда не смогут превратиться в камень
Ни Сердце, ни Душа. В себе — себя
Откроешь, от себя не убегая.

Иногда главное — тишина. Просто тишина. Или даже — совсем тишина. И никакого действия.
И тогда легче. Вот правда-правда.
Не бросаться из крайности в крайность, не искать срочно причины и ответы, не радоваться без радости, т. е. нарочито, не петь, если не поётся. Можно даже говорить тихо и очень спокойно. Не уходить в себя, но и не лезть всем подряд в глаза.
Можно даже стихов не писать!
А ещё — не обвинять и не оправдываться.
Думаете, это значит — всё? Умерла?
Ан нет!
Голова работает, сердце стучит, в зеркале вполне себе неплохие глаза без слезы. И улыбка. Она просто есть. Она не вымученная. И тогда, когда в самом деле хочется улыбаться.
Осень… И что же? Не первая же осень! И не последняя. И не самое плохое время года. Вот честное слово — не самое плохое.

Вот и всё.
Есть такая тишина. Лечебная.
Просто доза нужна правильная.

Когда не любишь ты себя —
Любимым быть другим — не сможешь.
А без Любви — считай, что зря
Свой век на этом свете прожил.

И, пусть, ещё ты не любим
Никем — наступит твоё время.
Не забывай себя любить,
Чтобы любимым стать ответно.

Одиночество, как хрупкое стекло
И разбить нельзя и страшно прикоснуться.
Может попытаться улыбнуться
И растает словно тонкий лед оно?

Одиночество, как мнимая печаль.
Словно млечный путь внутри сознанья.
Где-то там в вершинах мирозданья
Вдруг растаяло, а мне его не жаль.

Одиночество — как кислое вино.
Остается привкус — шум вокзала.
Помню как тебя я провожала.
Мое черно-белое кино.
… показать весь текст …

начинался дождь. я сидел на подокойне и смотрел. куда?-спросите вы. хе!, даже не знаю… люблю просто смотреть на дождь, а может слушать. когда замолкают другие звуки и остаётся только один, звук разлетаюших в брызг капель. но ведь, он всегда разный, звук, упавшей капли о траву, о землю, в лужу, затерявшуюся в листьях деревьях, растушего рядом с моим окном, о карниз… днём раньше стояла жаркая погода и летало много беленьких, пушистых. незнаю от берёз ли, а может тополинных. невозможно было открыть…
… показать весь текст …

Выезжая за рубеж, ловлю себя на мысли, что еду не из желания острого, а как бы восполняю годы, когда выезжать не было возможности